« On Reste, Dieu Merci, à la merci d'un amour crasse, d'un simple démenti, d'une mauvaise vie, d'une mauvaise passe. Le silence est aussi pesant, qu'un porte avion qui passe. On Reste, Dieu Merci, à la merci d'un sacrifice, d'une mort à redit, d'un préjugé né d'un préjudice. Le soleil s'enfuit, comme un savon soudain qui glisse. Quelle aventure. »

Hack en est déjà un. Du moins, est-ce ce qu'il s'est toujours dit. Une sorte de blague maternelle. 31 ans. Le gâteau format pierre tombale, étant déjà tombé, quel reste-t-il, quand on a plus 20 ans ?. Le Bronx en été. L'épilogue est inutile, évidemment. américain, pur souche ça c'est pas dit. Mais le contraire non plus. De toute manière, maman se souvenait à peine du programme tv de la semaine passée, comment aurait-elle pus garder en mémoire le lieu de ponte à sa grand-mère. Voyons. imaginateur, créateur, architecte de pas grands choses d'autres que d'allumettes. Il peint tout de même, parfois. Quand la glaise n'a pas séchée sur ses doigts ou tâchée sa chemise. démineur sur les bords, sans mauvais jeux d'mots, vraiment. noir sinon, très noir. les cendriers ; ou plus sérieusement, les hommes volatils, de toute évidence. VIH : Vérité Inconfortable et Humaine. Un ou deux excès de vitesse, rien de bien méchant. Hack n'est pas un bandit de cette trempe là. À moins que ? tout au plus, pour le savoir il faudrait le tuer. (le patron pose pas merde dans la dentelle, ça c'est clair.)